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LECTURE : FESTIVAL LES EAUDITIVES 9
Lecture du texte Dans ma tête j’éponge
publié dans le catalogue Les Savonnières éditions Plaine Page juin 2017
dans le cadre de l’exposition dans la galerie Salle des Machines et du festival Les Eauditives, avec ZIP et Plaine Page.
Avec Claudie Lenzi, Hélène Matte, Sophie Menuet, Frédérique Nalbandian, Chiara Mulas.
Merci à Eric Caligaris pour la vidéo.
ATELIER d’écriture dans LE JARDIN DE BARBUSSE (NICE)
Je vous accueille dans mon jardin pour écrire et lire vos créations.
Nous partirons des textes poétiques issus des pratiques de la poésie moderne et contemporaine mais pas seulement.
On travaille en plein air, dans un cadre calme et arboré. C’est la campagne en ville.
JUIN
- vendredi : 2 (à 18 h) et 23
JUILLET
- samedi 1
TARIFS :
- A la séance : 20,00 €
- 5 séances : 80,00 €
Tarif spécial possible pour les tout petits budgets.
Loin, brutale, mauvaise, méchante, la voix, encore, débit, débite, informe, se glisse, me force, m’éefforce, m’éveille, me pousse, le jette, s’étend, s’entend, s’enfonce, s’écoute…
« France Info bonjour nous sommes le samedi 12 février il est 7 heures. Edition spéciale ce matin : la grasse matinée n’est pas de mise, Alice doit reléguer lapins et chapeliers »
Automatismes bienvenues. Se lever, se laver, on connait. Déjeuner, craque et croque et grignote.
Claque la porte, cliquettent les clés, Diterzi pour l’humeur et puis l’asphalte.
Macadam. Son de mes roues. Macadam. Son de la gomme. Macadam, presque chanson. Macadam et cadre blanc, garer le bahut, se rassembler.
La mer mord ou bien l’hiver. Air antibois, éveille moi. Macadam et semelles, macadam et baskets, macadam me presse.
Macadam puis pierres, pieds, pont, Picasso.
Oeil incolore du maître en noir et blanc et le musée qui fait appel d’air jusqu’au ciel.
Je ramasse mes mots, je suis arrivée.
Alice (atelier Musée Picasso)
Le noir en peinture
Du jaune, du bleu, du rouge,
Dujaunedubleudurouge,
Dunejaubleudugedurou,
Nebleududurou,
Nerouble,
Noure,
Nor,
Mais il me manque un i,
Heureusement, j’ai du i,
Nor avec un peu de i,
Ca y est, j’ai mon noir !
Anthony (Atelier Musée Picasso)
Mater
Ma mère aimait le noir.
Sa signature
trois courbes appuyées
sur le papier gratté fort
Aux aimés
une fleur sombre
trois gouttes d’encre de chine pour racines.
Dans son appartement
Les encadrures des fenêtres
Aux carreaux étroits un peu brouillés
Même dans la chambre d’enfant
Les plafonds craquelés
Offraient d’étranges dessins
Son café, fort, épais, opaque
Avait des ennemis.
Longtemps insensible au thé,
Elle adopta la chicorée
Pour son bébé lové.
Ses vêtements
Jeans et jupes longues
Et même cuir
Une fois
Et Ferré gueulait
La fille talons aiguilles
Sur la pochette
En noir et blanc
Marine
Quartier à deux pas de La Libération : Bellevue / Evêché.
Accès tram ou bus ou pedibus.
Contact et infos : braganti.sophie@orange.fr
Sur inscription.
Quand j’étais petite enfant, j’étais une petite fille malheureuse Je n’ai pas connu mes parents. J’ai été trouvé sous le porche d’une église. Les enfants m’appelaient la bohémienne car j’avais des cheveux longs et noirs. L’assistance publique m’a récupérée et j’ai pu faire des études. J’ai été élevée au Touquet -Paris -plage. Je suis allée dans différentes familles d’accueil à cause de la guerre 39-45. Il y avait des zones à risques. J’en ai souffert énormément, j’avais huit ans. Je disais toujours « je ne souhaite jamais qu’un enfant connaisse la guerre « Ne fait pas à autrui ce que tu ne voudrais pas qu’on te fasse ».
Quand j’étais ado, j’aimais me déguiser en bohémienne pour me faire remarquer. J’étais une friponne et je faisais le clown à l’école, donc j’étais toujours punie. « Tu me feras cent lignes, je ne dois pas me faire remarquer, je suis comme tout le monde. »
J’avais de petits flirts. Je montais me réfugier dans les arbres, ils me suivaient et je les faisais tomber mais ils revenaient toujours : « qui sème le vent, récolte la tempête ».
Quand j’étais jeune fille, j’aimais aller danser ; quand un jeune homme venait m’inviter, je répondais non puis quand un autre venait je répondais oui care il me plaisait mieux.
J’étais une friponne.
J’ai rencontré mon mari en dansant une valse ; il me plaisait énormément, il avait une barbe qui m’a tout de suite séduite. De e fait, j’ai eu mon petit garçon à l’âge de 23 ans. Mon mari ne voulait pas travailler. Il trouvait qu’avec ma profession d’infirmière, je pouvais travailler pour nous trois et que l’on avait assez pour vivre.
C’était un aristocrate, il connaissait 7 langues : un jour je lui ai dit : « tu n’es qu’un érudit bête » : « il n’y a pas de sot métier. »
Le résultat fut un divorce qui m’a permis de garder mon fils : « après la pluie vient le beau temps ».
Marie Dominique Tireux. (Atelier Maison de retraite de Sospel)
Avis de parution de GINETTES
Poème Sophie Braganti
Illustrations Claudie Guyennon-Duchêne.
Regards croisés sur le sexe féminin et ses diverses représentations.
14 € + frais de port
+ 15 exemplaires numérotés cousus et brodés par l’artiste en livre accordéon.
(contact commandes : cguyennonduchene@orange.fr)
http://claudieguyennon-duchene.blogspot.fr/
COMME UN BOEUF AVEC DES JAZZMEN
MARC CHEVALIER AU DOJO DE NICE : LA CHAIR DES OMBRES, DIT-IL
Dans le cadre des 20 ans de la Station à la Villa Arson, Marc Chevalier hors les murs, réalise un défi, une performance (avec en plus, un engagement physique incroyable) une oeuvre polymorphe, monumentale où l’équilibre et l’harmonie s’installent dans le déséquilibre et le chaos. Une architecture puissante et fragile se dessine avec 120m3 d’encombrants.
Les poubelles niçoises repérées, récupérées par ses soins, sont déversées dans le cadre de travail d’une agence de création en communication plutôt froide, au design pratique et austère, disons fonctionnel. Les salariés font presque partie de l’oeuvre, à leur corps parfois défendant peut-être, ils modifient leurs habitude de travail et avec, leur regard sur l’art, le monde, leur monde, parfois, peut-être. C’est ainsi que le concevait dans ce même lieu et au sous-sol, voilà quelques années, Florence Forterre, dans des expositions impulsées et organisées de façon régulière : on y trouvait également des concerts, des conférences, de la danse, des festivals de vidéos, de l’édition…
Audacieuse ouverture de Luc Clément, the boss, qui renouvelle de manière expérimentale la fonction de l’open space et la relation au travail avec des salariés. L’art s’invite, est invité, et quelques fragments, éclats de mémoire, cohabitent avec le téléphone, les rendez-vous, les dossiers, les imprimantes… les pièces se construisent en fonction du lieu, ses piliers, son mobilier, ses puits de lumière qui arrive par les vitres du toit et qui recolorie à présent, bois et boiseries d’un autre temps avec les nuances d’aujourd’hui.
Tout semble vaciller, fragile dispositif monté comme un légo. Délicate attention portée au rebut. Honte tue et bue de notre hyper consommation qui, de plus en plus à Nice, alimente d’amples sacs de sans-abri, le soir à partir de 18H ou bien s’engouffre dans des camionnettes chancelantes.
Pendant un mois, consterné par ses débris, vestiges que notre imaginaire réhabilite, reconstruit ou habite, Marc encombré lui-même par des projections improbables, a assemblé, détourné, stabilisé, déstabilisé ses matériaux. Deuxième vie accordée à nos souvenirs de bois qui restent dans la ville, qui se donnent en spectacle, échappant un temps à nos boulimiques poubelles et à la question de l’après Dojo.
Il y a de l’enfance dans des jeux de cache-cache, dans la cave du grand-père, le grenier découvert au hasard d’une visite à un proche, dans les formes et les monstres que Marc surprend après coup. Il y a du pays des géants et du Petit Poucet. On se perd dans un labyrinthe. La caverne d’Ali Baba avec comme tableau une tête de lit ou un panneau d’armoire. Les tables et les chaises ont les pieds en l’air. On dirait des échelles. Le monde à cloche-pied. On embarque.
Il y a aussi l’odeur d’un massacre, d’une démolition, ou d’un ouragan, d’un gâchis ou de la fin d’un monde, ses vestiges.
Il y a surtout de la musique comme un boeuf joué par des musiciens de jazz.
C’est Marc qui le dit.
En savoir plus : https://www.villa-arson.org/2016/09/marc-chavalier-arrangements-avec-le-desordre/
JEAN-BAPTISTE GANNE À DOLCEACQUA (D.A.C)
TRIANGLES NOIRS SUR FOND BLANC
Quelques kilomètres panoramiques avant d’arriver au pied des blockhaus rénovés et transformés en atelier, espace à vivre et centre d’art par l’artiste, galeriste, éditeur Tilman (seulement homonyme du poète-artiste Pierre) à côté de Vintimille.
Convivialité.Tablier de cuisto et risotto à l’encre de seiche. On sent la mer. Celle à quelques encablures où nagent les seiches et d’autres corps. Une installation de l’artiste Jean-Baptiste Ganne. Magnéto vintage customisé pour entendre et deviner la bande son des Stones altérée, d’une chanson au titre qui vient en résonance et à la vitesse ralentie d’un vieux tourne-disque : « Paint it black ».
Jean-Baptiste Ganne joue comme il sait le faire, en incorrigible enfant turbulent, au sale gosse qui désobéit, joue des contrastes et des contrepieds ou contre-poids. Le masque de l’anarchiste et du bad boy. Hors des cadres liberticides. Ici. Un combat qui infiltre en continu, avec la même pugnacité, la rage, la nuit, la rue, des procédés esthétiques minimalistes convaincants. La poésie. Ni élégie, ni épilogue. Des murs affluent des mots. Les murs ont des oreilles. Une voix. Celle du militant masqué qui tait sa colère, passe à l’acte, à sa manière, voie de l’art qui creuse un sillon en sourdine. Un propos direct et insinué à la fois. D’un mur de ce bâti militaire de la seconde guerre mondiale, on devine plus qu’on ne lit trois mots. Réplique d’un tag découvert et photographié par JBG à Dolceacqua. Ces trois mots proposent plusieurs lectures possibles. Comme si du sens de ces triangles noirs autant que des mots, le spectateur n’avait qu’à choisir son camp : ORA / BASTA / REVOLUZIONE.
Trois mots qui se décomposent en : Ora, basta revoluzione ! Ou bien en : Ora basta ! Revoluzione ! Cela dépend ou vous voudrez bien poser votre ponctuation. Ce sont aussi trois vers aponctués où le simple passage à la ligne oriente la lecture avec ses pauses.
A côté du clin d’oeil musical rebelle, il y a celui à Malewitch. On se souvient du célèbre monochrome révolutionnaire suprématiste, Carré blanc sur fond blanc de 1918 et plus tard du Carré noir sur fond blanc. On se souvient des engagements des artistes russes et des nouvelles propositions sociétales qui ont été opprimées. Avec cela j’ai pensé aux messages de paix tibétains et à leurs banderoles colorées qui valent pour drapeaux de prières. Ils flottent dans le vent comme leurs messages. Dans le sang noir d’implacables combats. D’encore.
LECTURE/RENCONTRE DIGNE-LES-BAINS
LIBRAIRIE LA RUELLE
VENDREDI 22 AVRIL à 19 H
Je lirai des textes, poèmes aux éditions Gros textes et des inédits
BEN EXPOSE LANNEAU CHEZ EVA VAUTIER
Exposition au premier étage, l’invité de Ben : Patrick Lanneau
Vernissage vendredi 22 avril avec Les visiteurs du soir.
http://d19cgyi5s8w5eh.cloudfront.net/eml/L2NT64lpRyeu9pdf8abXXw?e=braganti.sophie%40orange.fr&a=3-Izlwv8S1qki67SyMcRnw&f=&t=1
Dans sa peinture polychrome qui s’inscrit dans le temps et la durée, le paysage n’est pas la nature mais une nature. Toniques les énergies se fondent dans une peinture sans matière, car la matière est cette alchimie des lumières qui dessinent des plans perturbants, des assises instables. La force de Lanneau, homme et peinture, sa grande force, sa marche sans emphase, ni lyrisme, c’est la grâce. Il peint la grâce. Il peint le poids d’atteindre au bout de 50 années de recherches et de pratiques incessantes, cette petite lumière de l’oeil et du regard qui rend légère, la longue route et ses tourments.
Rien ne l’aura détourné de son essence, sens propre et figuré, si solitaire, si personnelle, jusqu’à disparaître, faire disparaître dans la peinture, la figure de l’humain. L’humain s’efface dans le geste, la trace qui proposent un nouvel espace mental. Faire ordre du désordre.
Tout glisse sur elle dans les papiers, toiles, bois, vidéos ; les modes, les dictats et les concepts d’école. Et nous voilà comme ces bois flottés qui redécouvrent l’air. Le goût de l’air. La forme de l’air. Ses saveurs.
DANS L’ABBATIALE DE BOSCODON
C’était le 2 avril à l’abbaye de Boscodon. Avec des ponctuations sonores d‘Eric Caligaris et son phonopovera (Drap, torchon, balai-brosse, lave-pont, vitre et lave-vitre, chiffon, bassine, seau…). Merci à la communauté et à l’Association des amis de Boscodon.
Laver par terre
comme dans une publicité
où les parfums traverseraient l’écran
une danse entre soi et l’idée que l’on se fait
du propre
un pas de deux une enjambée des petits pas
que le seau accompagne
passage d’une pièce à l’autre
territoires
d’un visage à un souvenir
un geste mal contrôlé et on chavire
avec les reliques
et parfois se cognant à un meuble
toucher terre
c’est quelqu’un qui se rappelle
avec un cheveu
on avait tout oublié
dans la valse de la serpillière
sans savoir que ce qu’on ramasse
dans le fond brun de l’eau
tremble
Changer les draps
aplats de blancs ou de couleurs
Poliakoff De Staël Debré claquent au vent
voiles tendues pour le corps en voyages
la housse va comme un gant
le lin a rejoint ma grand-mère
tout chiffonné
à terre
la masse à laver
se fait oublier presque
s’enroule sur elle-même
le chat s’y love
et moi avec
et toi tu fais quoi
La lessive
j’ai connu la lessiveuse sur la terrasse
pour le bain du mercredi au soleil
les bouillonnements au grand air sur le feu
les cloques le trouble du savon de Marseille
l’odeur du linge au bord de rendre l’âme
tout annonçait les claques dans le large des draps
l’étendoir trop haut pour nos épingles à linge
les parties de cache-cache
dans la machine elle blanche
on aime le tambour aux allures de ventre
qu’on préfère remplir
bourrer même
on tourne en rond
on se secoue avec le compte à rebours
le rinçage en secret l’essorage en relais
une pauvre chose mouillée
tient dans le creux de la main
on étire la boule cabossée
mieux
on la détend sans la déchirer
comme un pardon
Vider la corbeille d’un Mac
souris blanche
clic clic
ouvrir
chez soi
assis
sans odeur
ça glisse
poubelle virtuelle
propre
icône lisse
écran
ce qu’elle contient
on ne sait plus
on n’a jamais su
un clic
vider
un son aphone
comme un baissé de rideau
quitter
fermer
éteindre
K.Otidiennes, Triages anthologie 2010, éditions Tarabuste
Résidence (part 2) : ABBAYE DE BOSCODON
Après Malaucène (Vaucluse), l’abbaye de Boscodon (Hautes-Alpes) avec ce programme dans la neige, entourée par l’Infernet (enfer), le Merdosus (mauvais) ou Bragousse et le Colombier (doux) qui sont trois rivières et la forêt où dit-on, l’air serait le plus pur d’Europe !
En plus, les murs me parlent.
Et des rencontres. Une association, des soeurs et des frères, des laïques et des pas laïques, une librairie, des archives, des chats. Surtout un. Il a des yeux bleus.
Comme lui, je suis devenue mystique.
Ecrire.
Déjà les stigmates ?
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